Как-то раз в лесу под Могилёвом
От своей дивизии отстал.
Я бродил в бездумии весёлом, ой Лёва,
Болт забив на строевой устав.
Всё бы хорошо, но немец рядом.
Может от того покоя нет,
Что сжимает сердце трупным ядом, ой Лёва,
В боковом кармане партбилет.
Выбросить, а вдруг вернусь в Россию,
А у меня ж там дети и жена.
Дяди в комитет затащат силой, ой Лёва,
Спросят про билет, тогда хана.
А тут вылазит немец здоровущий,
Я ж таких не видел столько лет.
Груди, сука, лапы загребущи, ой Лёва,
Целится, зараза, в партбилет.
Не стреляй. - Кричу, глаза прищурив. -
Я ж не русский, посмотри на свет.
Партбилет на веточку пристроил, ой Лёва,
Ну-ка немец, попадёшь иль нет.
А как шарахнет, разлетелась книжка.
Книжки нет, а я остался жить.
Был я коммунистом - стал фашистом, ой Лёва,
Ни один ли хрен, кому служить.